Carta a mamai

«Até que nom tenham consciência da sua força, nom se rebelarám, e até despois de ter-se rebelado, nom serám conscientes. Este é o problema», George Orwell, Nineteen Eighty Four.

Hoje pola manhá, quando abrim a janela bateu de imediato como o ruído dos carros da sua rua e umha alfa de calor entrou polo quarto invadindo-o todo, pesada e abafante. Coma umha lousa apoderá-se de mim este tempo seco de intenso recendo a asfalto que me fai perder quase a cordura. Hoje, quando noto que se achega o tempo de procurar no céu o que nom encontro na Terra, dirijo-che estas palavras de despedida para que saibas que, ainda que nunca mais voltemos a ver-nos porque já nom existiremos nem ti e eu despois de hoje, sempre te levarei comigo e aguardo poder finar com o teu nome nos beiços ou, quando menos, mal-dizendo aos que nos hoje, definitivamente, nos erguêrom por novos vieiros de liberdade tutelada.

Lembro, nom sei porque nesta hora me vem à caneta, que distinta era a aldeia da minha infáncia e da tua maternidade desta cidade de estridências. Lá nom se ouvia o martelo das obras nem os carros zoavam umha e outra vez o seu bem compassado e monótono fungar a máquina, a civilizaçom do progresso na costa que já nom é verdescente. Lá, nos lugares da Purreira só entravam por este tempo os aromas a erva misturados com a sequedade da terra que traia reverberaçons olfactivas do obscuro arume arpado dos pinheiros. Disso fazia, quando menos, mas de vinte anos se é que nós, coitados, podemos medir realmente o tempo.

Vinhera para a cidade justo no tránsito entre criança e mulher, um tránsito biológico e trágico. Quando seu pai morrera, pouco tempo após aquelas horas amargas, sua mai tomara a decisom de que só escapando do passado poderiam sandar aquela dor, mas as duas sabiam que o passado sempre volvem e que os cadavéricos rostos dos hereges e dos judeus som agora rostos pretos ou palestinos. Nom, mamai. Nom fora umha vida nova, nem sei se poder dizer que melhor. Nengumha vida se constrói de cero e nengumha se pode viver duas vezes. Um é o melhor que outros lhe deixam ser e nem sempre está contente e conforme quando se olha no espelho da consciência. Por isso, na civilizaçom do progresso a inconsciência fai-nos livres, ou quase-livres já que quase-somos e quase-pensamos. Deveriamos ser livres, coma os paxaros, para podermos ser e saber que somos, mas tam só somos o que as regras do bem-pensar nos deixam ser e as regras, mamá, nunca as determinamos nós, nem papai... nem deus fixa as regras dos homes se é que fixa algo deste o seu alonjado escano azul. Na civilizaçom do progresso e as liberdades, assi, em plural, hai que apor-lhe valados à liberdade para delimitar bem o que som as quase-liberdades. Rematarám argalhando algumha máquina que o faga e alimentaram-na com energias alternativas salvando o home e a natureza. Quiçais, e só quiçais mamai, acabem inventando umha outra, pequena e arteira, para apagar dos nossos cérebros o passado e criar assí vidas novas e bem-pensantes que contribuam para um mundo onde nom haja diferenças entre mal-pensantes e bem-pensantes; apenas entre bem-pensantes grossos e bem-pensantes famintos. Porque na civilizaçom do progresso todos pensaremos o que eles querem e falaremos o seu mesmo idioma. E seremos, definitivamente, o que eles nos deixam, a deus graças (ou melhor nom misturá-lo nisto) ser.

Devemos apreender aginha as vantages de esquecer-nos de ter que descobrir e configurar quem somos, delegaremos essa fastidiosa e aborrecida tarefa noutros, os bífidos paladinos da liberdade, mas nom cada quatro anos, senom vitaliciamente e, assí todo será moito mais levadeiro. O ar carregado e afumado volverá cheirar-no mais umha vez a flores e teremos liberdade condicional e felicidade perpetua. Todo sob a exígua fiança de nom sermos nós próprios, de ter passado, presente e futuro de nosso. Mamai, quando a hora chegue, mais cedo ca tarde, já nom sentiremos a papai desde a última revolta do caminho da Bargela nem virám nos uns de Março as tuas miradas apenadas ao retrato do avô, porque em nós terá-se apagado o sotaque desta fala do país da Purreira, «esta fala mal-dita que querem tornar maldita», como dizia o evangelista José Saramago. O que noutra hora fora o Reino de Tagen Ata, tam bem descrito polo historiador Ferrim, nom passa hoje dum ermo. Desde que os godos transpassárom a cidade do Corpo Santo, os vizinhos mais umha vez nom acudírom, e colonizárom Vila Santa da Estrela, a cidade de Pedra, e o monte Faro, o monte popular (onde «fui eu madre em romaria» com os corvos e as gaivotas); desde que o derradeiro José Bastida deitou o seu definitivo alento, mais um finíssimo suspiro de quase-independência (em forma de quase-autogoverno baptizada como autonomia ou café para todos) do que um berro forte e colectivo dos antigos séculos, somos os últimos dum passado que devemos esquecer para entrar na civilizaçom do progresso.

Hoje choramos, mamai, e lembramos o avô e a todos os nossos que se fôrom. Os velhos perfumes já nos som impossíveis de evocar no nosso cérebro, porque a televisom e eles dim-nos como devemos ser, mas a televisom ainda é inodora. Talvez com umha máquina ou umha lei Antialgo se consiga que junto a agradável língua goda cheguem o cheiro da fame, da guerra, da morte, da podrémia e das mentiras que fam de colunas dumha orde social perpetua per seculum seculorum.

Mamai, agora que neste caderno deito as últimas palavras desta língua que a história nos deu por ventura primeiro e como maldiçom despois, despido-me dizendo-che que te guardei nos meus beiços até que já nom podia viver mais assí, porque umha nom pode hipotecar-se polo passado quanto o passado nom pode volver desipotecar-te, e na civilizaçom do progresso nom hai sítio para as raízes porque todo vai moi apressa e o sintético nem dá alergia nem hai que plantá-lo coma a árvore de Natal. Lembras o primeiro pinheiro de plástico do lugar que papai trouxera da Terra Ancha? Coma o que usavam os godos. Nom hai já tempo para plantar árvores de Natal. Se acaso eucaliptos. E pergunto-me se até os esquios terám deixado de esparger landras, como nos divirtiamos olhando para eles. A nossa fala foi tamém coma umha belota que inçou e cresceu aos poucos, mas nom valia para o progresso porque nunca entrou no mercado de valores, na língua do país da Purreira nunca se escrevêrom as contribuiçons só faixas e cartazes que o progresso punha a disposiçom dos nossos bárbaros devanceiros, para que deixassem de sê-lo, para que entenderam que devia um ser e para quem e para compreender como teriam de fazer para correr mais a mais polas estradas de tijolo. Tamém para as línguas deve haver livre mercado e nas crises, polo bem nosso, dos deserdados, dos indígenas de Europa, deve haver umha concentraçom do capital cultural numha poucas culturas, para ser mais eficientes e chegar ao número máximo de consumidores no mínimo tempo possível, reconduzindo assí aos mal-pensantes. Destruir para reconstruir. Tamém o etnocídio é umha guerra, mas é surda e os que a padecem até podem nom vê-la porque é incolora, inodora e insípida e, daquela, isso é progresso porque é natural, naturalmente natural, coma a auga que fervia nas fervenças dos rios de antes, mamais, nos que os entregos se submergiam nos séculos passados e que hoje o progresso converteu em formosas piscinas de formigom.

Hoje mamaínha sinto ter tamém que deixar eu de falar a língua da Purreira porque quero ser Goda, compreendê-los e nom odiá-los, e viver sem que me perguntem de onde som, porque falo assí ou directamente me tomem por pampo ou me olhem com lástima. Sinto-o, e coma Boabdil, choraremos como mulheres o que tampouco soubérom defender os homes, se é que na civilizaçom do futuro ainda hai homes e mulheres para além do homo industrialis.

Nom será umha nova vida, a que quando finou papai quigemos sonhar poder começar afogando a memória em ruído e em futuro. Sabes que nom será para mim, a genuinamente derradeira, umha nova vida, porque «nunca haverá ninguém coma nós», tam só um ponto e seguido na história do progresso e o ponto final dumha traiçom colectivo ao passado e à memória, mas decatei-me de que nom podo deixar de ser o que eles querem que sejam. E melhor crer-se igual aos demais ainda que saibas que nom o és, que nunca o foches e que quiçais e que talvez nunca deveras sê-lo. Porém Ser, descobrir-se a um mesmo, custa moito esforço e quiçais seja tempo perdido na civilizaçom do progresso aquilo do quem somos, de onde vimos e para onde imos. Porque na civilizaçom nom se pode perder o tempo, como moito matá-lo com máquinas. Porque o tempo som denários, os trinta denários da nossa traiçom que remataremos volvendo com juros. Mamai, tinhas razom. O tempo nom se perde, perde-se a dignidade e a humanidade e nós, mamai, sempre vivemos com as orelhas gachas e rindo as troças e brincadeiras dos godos. Nom serve de nada fazer-se a vítima quando todos queremos ser verdugo. Colher um saltom e arrincar-lhe as pernas e í-lo diseccionando com meticulosidade é singelo ou era-o quando ainda havia saltons. Pissar umha formiga ou deixar morrer de fame e inaniçom umha cultura tamém. Moito mais singelo que renunciar as nossas comodidades, todas necessárias até que umhas novas as substituam. Moito mais do que botar-nos às costas umha tonelada ou pegar um tiro a um gigante coma os davices que loitárom contra os filisteus, os que logo vinhérom para A Purreira metidos no pelelho de maragatos.

O progresso, mamai, é subtil e até parece inodoro, incoloro e insípido, coma os porcos que andam de pé, porque o ruído fai cega a pituitária e nom deixa palpar o fedor a carniça e a carniçaria. A civilizaçom do progresso tem sumidoiros, jerarquia, pulcreça, orde... e, sobretodo, liberdades. As palavras formosas devem fixar-se em sloganes para já que nom existem ao menos nom esquecê-las e guardá-las coma os lobos e as rás dos pretéritos séculos em museus fóssis. A favor das Liberdades e contra o terrorismo na sociedade do progresso. Liberdade, liberdade de mercado, liberdade de expressom, liberdade de passo, liberdade para morrer de fame, liberdade para torturar, democracia orgánica, inorgánica e desorgánica, insípida, estúpida, hipócrita ou enferma. É o que tenhem os sloganes, mamai Purreira, que combinam com qualquer cousa, agá radical, terrorismo e violência e traje, page e garage.

Nom é o mesmo a violência livre, que defende a liberdade lembrando-nos que pequena é, o que os nossos avôs arredistas chamavam terrorismo de estado. A violência livre pode matar ou deixar morrer, é boa porque é progresso, futuro, em definitiva FREEDOM; o terrorismo da violência verbal radical é mau, porque é molesto ouvir os terroríficos radicais na nossa gastada e incompreensível língua, face a doçura metálica do falar da civilizaçom do futuro e os godos, sob a sua concha, agocham as suas gadoupas assassinas protegendo-nos de ter que Ser, oferecendo-nos ser como é devido para assí melhor viver na Terra Ancha em paz, porque «a guerra é a paz; a liberdade a escravitude e a ignoráncia a força». Só se pode servir à liberdade servindo ao progresso e a liberdade duns poucos, mamai, exige liberdade condicional para os moitos, que determina dia-a-dia a infalível, bem-pensante e grossa lei da oferta e da demanda. E os godos reclamam já a Purreira umha vez chegárom a Vila Santa da Estrela e de ali ao Faro, assí no-lo fam saber amavelmente desde os seus púlpitos quadrados de cores, a fábrica de autómatos bem-pensantes. O verdadeiro destino é o progresso e ti bem sabias, mamai, que quando nos mudamos nom esqueceriamos de todo, mas cumpririamos com o destino e o nosso destino e o viver das toupas, cegas por vontade consetuidinária e secular para melhor ser, porque as toupas nom queriam que lhes chamassem ratas e renunciando ao que eram ceivárom ao vento a peste de ser ratas e morárom na terra, onde fôrom chamadas ratas de terra. Nessa Terra em que durme papai Sebastião que nunca voltará de Alcaçar-Quívir porque umha mesma guerra nom pode delegar-se noutros coma o nosso governo, como moito deixar que os pobres loitem para os ricos; umha mesma guerra nom se deve perder duas vezes se é que é possível perder umha guerra duas vezes como lhe aconteceu a Napoleom, ganhá-la perdendo como lhe aconteceu ao NSDAP, ou perdê-la ganhando como lhe aconteceu ao proletariado russo e chino.

Nom sei mamai, hoje, quando vejo desde a janela em que che escrevo este parque de Vila Santa da Estrela em que me topo, longe da Purreira, perto do campo das estrelas (com a derradeira chantada sobre a minha língua) semelha-me já mesmo que ti já nom és mais do que querem que sejas é que todos os nomes e vozes do passado som ecos apagados dum sonho, formoso, mais sonho ao fim e ao cabo. Aqui cheira a rosa, a rosa díez de vivar, e já me parece que na civilizaçom do futuro, a goda ou a requeté, será possível adivinhar o olor da liberdade e cheirando-a trabalharemos contentes coidando que todos pertencemos a umha mesma grande família onde as ovelhas brancas trabalham para as negras e onde os quijotes e sanchos, os pedrinhos e ranholas podam descansar em paz no nom lugar. Na u-topia. En la Purrera Goda y monolingüe.

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